Ce matin, alors que j’essayais vainement de sortir mon cerveau de la brume matinale, assis au fond du wagon de mon métro, mon iPod enfoncé au plus profond de mes oreilles, j’aperçois soudain, parmi les visages fermés des voyageurs, une jolie jeune femme aux cheveux de blé qui me sourit. Ses yeux pétillants s’avancent vers moi et ses lèvres fines me lancent un «salut…».
Après un vide intersidéral, suivi d’une légère décharge de dopamine, mon cerveau se décide enfin à se connecter, un flux d’images, de sons et d’odeurs me revient à l’esprit et se regroupe en un mot : Émilie.
Pendant qu’elle me parle, je l’observe. Je ne peux m’empêcher de penser à cette soirée sur la plage le lendemain des résultats du bac. Elle me parle de son cursus, de son métier, mais je n’écoute pas vraiment, je la regarde bouger. Tout est si semblable et à la fois si différent en elle.
Aujourd’hui, c’est une femme qui est devant moi, mais son corps m’envoie toujours des signaux assez clairs des sentiments qu’elle a pour moi.
Je sens autour de nous beaucoup d’oreilles penchées sur notre conversation. Je croise des regards de femme curieuses, qui nous matent. Est-ce qu’elles voient la même chose que moi ? Est-ce qu’elles sont passées en mode commérage ? Le regard pesant d’une ado assise en fasse de moi, à la droite d’Émilie, me rend presque mal a l’aise.
Quand je pense qu’habituellement, les femmes dans le métro évitent mon regard.
À cet instant précis, j’ai l’étrange impression d’être le centre de l’univers.
Plus que deux stations et Émilie disparait de nouveau.
Aujourd’hui, je ne suis plus libre comme à l’époque, mais je ressens une forte envie de la revoir. Instinctivement, je lui tends ma carte.
Elle me fait la bise et je vois son sourire s’éloigner dans le tunnel.
M’appellera-t-elle ?
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